他死了。

他从没想过,自己会死。

而且，死亡原因那样简单被那女人一脚踹爆脑浆，像被打翻的食品垃圾袋一样瘫在地上。

没有死前遗言,没有奋力挣扎，更没有什么精密的铺垫、华丽的装点就只是那么一脚,“嘭”

凶手死了，如此简单。

我就像被她用手指碾爆的虫子。

这是他这一生,生出的最后一个想法。

凶手并非来自地狱，也不代表死神,他生在一个平凡的家。

和许多普通平凡的家一样,他的家里有一个男人,一个女人。

只是男人沉迷喝酒赌博，女人则无知得可怕。

后来,男人打骂女人，女人便打骂他。

因为他那时是孩子，孩子是食物链的最底层。

这或许与许许多多俗套故事的主人公背景一样，后续发展无非是成功逆袭走上人生巅峰，摆脱原生家庭带来的阴影但他不是俗套故事的主人公,他是个艺术家。

而且他很感谢他的家,他一点都不觉得那是阴影。

尤其是辱骂他、殴打他、往他身上扎毛衣针、深冬赶他出家门的母亲。

啊，啊。

拥有这样的母亲,是他的幸运。

因为，如果不是母亲，他无法遇见它。

那是深深的、深深的冬天，他趔趄着被推出家门，挤进一条黑漆漆的小巷子。

巷子黑极了，几乎装得下一个孩子能有的最深的噩梦。

他不敢到处乱看,只能缩去墙角，拽下垃圾桶上的一只纸箱，盖在自己的头上。

太冷了，身上也穿得太少了，他不得不拼尽全力把自己塞进纸箱，但依旧有冷风灌入从暴露的指甲缝，从暴露的脚趾，从人用来呼吸的口子全堵上就好了，全堵上就能温暖些了

“喵。”

他就是在那时遇见了它。

美丽、迷人、娇小的它。

钻进他的纸箱，肉垫摁在他凹凸不平的膝盖上，眼睛又大又亮，为寒冷又黑暗的冬天带来毛茸茸的热度。

从他看到它的第一眼，他遇见它的第一眼，他就明白了

我是个艺术家。

天生的、绝妙的艺术家。

他对那团毛茸茸的温暖伸出手，制作了自己人生中的，第一幅无比美丽的图画。

男人打骂女人，女人打骂他。

但他远不是食物链的最底层原来他还可以其实还可以

10

深冬，漆黑的小巷。

孩子从翻倒的纸箱下爬出来，呼吸急促，脸上是满足的笑容，双手双脚都沾着血。

他随手把被扭断脖子的流浪小猫丢到一边，捧着温热的猫血，一点点涂抹自己的指甲缝、脚趾、人用来呼吸的口子

啊，好温暖。

也好美丽。

11

他是个伟大的艺术家，他用这样温暖又美丽的东西填满自己空荡的一切

而且，是那样轻易，又是那样便捷。

男人不在乎女人，女人不在乎孩子，孩子不在乎一只猫的死。

嘿嘿嘿

他是强大的。

他拥有温热美丽的血，他无比强大。

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只是，随着他慢慢长大，事情有了变化。

他不得不频繁地搬家，因为他的住址附近总会出现大量的死猫死狗，人们会投来怀疑的眼神；

他的身上总是沾着奇奇怪怪的腥臭味，也没读过什么好学校，更没有聪明伶俐的脑瓜。

没什么人愿意招他这种人做事，他也没什么工作愿意去干。

他是个艺术家，艺术家是不需要工作的，艺术家只需要呈现出自己的作品，呈现出这世上最强大、最美的思想。

最终，他成了一个用粉笔在街头涂画的艺人，躲在黏腻又沉默的雨衣下。

虽然用粉笔画画是他的主业，但那赚不到钱，他偶尔还帮一些不正经的小店涂画招牌，也偶尔帮那些深夜流窜的非法毒贩或妓女望风，在警车靠近前对他们打手势。

毕竟他常驻、流浪的街头，并不属于一个光明和谐的社区。

这里几乎只有毒贩、妓女和流浪汉。

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不过他很喜欢这片街区，就像他喜欢自己童年的家。

它们共同滋养他创造出美丽的画。

他唯一遗憾的，是自己的画还不够美，不够强大。

死去的猫，死去的猫，死去的猫他已经制作它们几十年了，几十年了他需要更多、更多新鲜的、刺激的嗬看看那些摇曳生姿经过的妓女们倘若能在她们白皙的脖颈旁作画

但，许多想法，也只是想想而已。

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他没钱，没能力，更重要的是

他不敢。

他帮过这片街区里几乎所有的贩毒者、卖淫者、苟且偷生者望风他知道那些人狠起来是什么模样，他知道有多少看似天真的女人裙下藏着电击枪与明晃晃的刀片他熟识这个街区每一个妓女的地址，却也熟识她们每一个对男人曾做过的报复他熟识这个街区每一个流浪汉蜷缩的位置，却也害怕他们睁开浑浊的眼球注视自己

他甚至害怕那些被拐卖来的孩童扒手，他任由他们嬉笑着往自己的头发上砸石子，也不敢去回头哪怕呵斥一句。

他不敢招惹她们。

或他们。

任何人。